VAMPIR ATTACKE -INFORME XXIV-

Dann zog er eine kleine Ledermappe
hervor und sagte: »Unser Urteil klingt
nicht streng. Dem Verurteilten wird das
Gebot, das er übertreten hat, mit der
Egge auf den Leib geschrieben.«
[...] »Sie sehen«, sagte der Offizier,
»zweierlei Nadeln in vielfacher An-
ordnung. Jede lange hat eine kurze
neben sich. Die lange schreibt nämlich,
und die kurze spritzt Wasser aus, um
das Blut abzuwaschen und die Schrift
immer klar zu erhalten. Das Blutwasser
wird dann hier in kleine Rinnen geleitet
und fließt endlich in diese Hauptrinne,
deren Abflußrohr in die Grube führt.«

In der Strafkolonie, Franz Kafka

La noche cayó en la ciudad. Parecía que nada podría detenernos… Para variar sería Halloween en un par de horas. Sí; después de algunas horas aparecieron los disfraces, se propusieron optimistas ideas. “¿Dulce o truco?”. Nada de nada al final; ni fue dulce, ni hubo truco. Fue brutal, rápido, selectivo, miserable. Cayeron esos dientes como puñales, al costado donde uno no espera, porque simplemente no espera que lo embosque un ser fantasmagórico entre columnas. Y si bien el escenario era a propósito de ese día final de octubre, nadie hubiese dicho que tal vez podría suceder algo por el estilo, o, de esa magnitud.

Hubo signos. El atacado –yo– no se dio cuenta de las circunstancias y los momentos que se iban tejiendo hasta que llegó la puntada final, de sopetón como un torbellino sucio que arrastra inmundicias y que lo envuelve hasta rebajarlo a ese estado. Siempre la caída de una botella merece cierta circunspección, no se realizó; la dentadura sucia del traficante de sexo-arte que saludaba y asentía en la discusión; posiciones divididas de ir o quedarse en el mismo sitio; el momento justo en alcanzar la seguridad de una puerta que se cierra contra el terror que impera; y muchos más que no se mencionan porque no se puede retroceder y dejar de no ser tan estúpido como para no ver aquellas señales.

Como lamparones o manchas indefinidas en un textil están grabadas, por lo menos en la carne, en el cuerpo, aquellas imágenes asquerosas. El asalto inicial, la disputa, el golpe fatal, el ataque cobarde; mi sangre yéndose por el costado cuando el animal asqueroso se hallaba ahíto y contento por el acto. Recuerdo así mismo, golpes, disputas, gritos, luces, gases que intoxicaban la noche. Así, herido, limitado, vi pasar el tiempo impaciente (no se detiene) hasta que llegó otra bestia a malherirme discretamente y bajo el amparo y la mentira de que “era por mi bien”. Me escurrí de sus garras frías y pelaje blanco que engañaban; salí hacia donde no debí haber venido/retornado nunca.

Me esperaban los dioses tutelares, como los Lares que cuidan el hogar. Ahí –pese a mi resistencia expuesta en líneas anteriores– me cuidaron, me limpiaron y han tratado de restañar las huellas de la fatalidad. Ésas, parece que se quedarán donde están, no hay forma de quitarlas. Aunque si se piensa un poco, el escribir sobre ellas y reflexionar y nombrarlas como tales, es un ejercicio que les proporciona un límite y las determina en un espacio. Así, al poder asirlas ya definidas, sería menos azaroso tener que referirse a todo y a cada detalle y elemento de una manera eufemística, por decir lo menos. Se volverá al tema de vez en cuando. Las Cicatrices están para recordármelo.

UNA PAROLA

Io non so parlare d’amore
l’emozione non ha voce
e mi manca un poi respiro

…
la mia anima si espande
come musica de estate
che si ascende con i baci tuoi.
Io non so parlare d’amore / Adriano Celentano

¿Che significa una parola? ¿Che è una parola? Me lo sto dimenticando questa sera. Per me, una parola —parole— è una Realtà indiscutibile del mondo occidentale. Un discorso filosofico ha parole che ripresentano il pensamento, lo che se mira quello che si guarda, quello che si tocca lo che se palpa; un oggetto unico e definito per un consenso comune a tutta l’umanità.

E così come un milione (1'000.000) di parole possono significare tante idee per qualcuno, così, possono non avere neanche senso per nessuno. Questo scritto ha una costruzione in spagnolo e sta costituito per una nomenclatura in italiano. È un grande errore, lo so, ma io credo che si possa leggerlo, certo… si puo’ capirlo?

Si se prendiamo il senso delle prime costruzioni, è certo; perché questo scritto è un discorso —un po’ filosofico, un po’ retorico— che forma una struttura chiara e diretta sul senso della “parola”; ma allo stesso tempo non sto dicendo niente, io solo prendo le parole, una dopo l’altra. ¿Che cosa voglio fare con quest’operazione… forse niente? Chi lo sa.

Forse, puo’ la tua mano sentire quel cuore che batte come un tamburo di guerra? non lo so. La tua pelle puo’ sentire l’allegria o la tristezza, quando la pioggia bagna il tuo viso? non lo so. Puo’ la tua bocca consegnare tutta la rabbia e dopo la ternessa? non lo so.

Suolo ti poi assicurare lo quello che ha detto Celentano.

Lui lo canta, lui lo dice … io non lo dico, solo lo sento.

I TOLD YOU BOY, THE SAME EYES' COLOUR

THE VERY DARK SIDE

NO ME AGRADAN LOS GATOS

Es verdad, estos animales me producen cierto rechazo pulsional; así parecería que no podría convivir con uno o varios de ellos (la sola idea es espeluznante), simplemente porque, y permítaseme expresar mi criterio o teoría, “los polos opuestos se repelen”.

En otras palabras o para explicarlo, podría suponer que estos animalitos y yo tenemos las mismas tendencias (así, lo de opuesto = atracción se re-polariza y lógicamente se invierten; es decir, se repelen): independientes, organizados, inodoros (solamente cuando voy al sauna agarro cierto tufillo a eucalipto), territoriales con el espacio y con lo que nos rodea, terrible carácter, indolencia por lo demás que no competa o interese, letal y farsante.

Si soy así (por lo menos esa es mi teoría), para qué necesito alguien más que sea mi constante reflejo o que compita conmigo, si se sabe bien que no hay victoria en ese nivel, porque uno ya se sabe ganador desde el principio, suceda lo que suceda.

Finalmente, con farsante me refiero a “ser diplomático”, algo que debería ser aprendido mirando el comportamiento de los mininos… tal vez en ese afloje yo un poquillo, pero cuando se me da por serlo, diplomático me refiero, sí me sale, créanlo.

A propósito, y me faltaba el detalle, los dos personajes tienen el mismo color de ojos; qué coincidencia.

NOCH EIN FOTO

Breite Hüften. Wenn sie läuft, bekommt alles eine andere Bedeutung. Sie ist nicht zu fassen, ich meine, man kann ihr nicht glauben, was sie sagt oder was sie aussagt, oder was sie meint. Sie ist wie ein Orkan oder wie flüssiges Material, das ein paar Hände nicht halten können. Endlich ist sie wie eine gute Idee; besser gesagt, wie die beste Idee, die man formulieren kann, aber wenn man nicht auf seiner Seite ein Stück Papier und etwas zu schreiben hat, ist alles umsonst. Weil das Gedächtnis nicht genug ist, sie festzuhalten, ich meine die Idee.

Augen mit Maskara. Augen, die immer fliegen über Hindernisse. Augen, die ins Leere starren. Und diese Leere bekommt man, wenn Alkohol dabei ist. Um so mehr flüssiges Gold man trinkt, desto größer wird das Leere-Gefühl. Letztendlich, wird die Flasche immer und immer voll gefüllt, die Augen nicht.

Lippe ohne Ohrring. Dann wollte ich sie fragen, wie man sich ohne Ohrring fühlt. Sie hat gar nichts geantwortet. Ich weiß es schon: Nackt ist sie nicht, sprachlos fühlt sie sich, weil der Schmerz kennt kein Wort, um sich auszudrücken. Schreien wäre nicht genug gewesen, um zu demonstrieren, wie tief ich sie verletzt hatte.

Blasse Haut, fast kein Blut fließt darunter. Schwarze Haare, schwarzer Kontrast gibt den gesuchten visuellen Ton, den ich wollte.

Und eine Hand, die immer zur Verfügung steht, aber nicht ihre!

MEJOR PASAR DE LARGO

"Una puerta más que no lleva a ningún lado; ni siquiera es el principio del fin, y peor aún, la salida".

DARK

Pensé en el mismo momento de verla –ni siquiera me imaginé que cruzaríamos dos que tres palabras– que traía ese aire fúnebre, desparpajo total, humor ácido de los personajes de Tim Burton. En realidad, había salido de Nightmare before Christmas; admití que en un universo paralelo ella sería Shock, la princesita que dirige a Barrel y Lock en sus locuras. Habían dos, pero no eran chicos bromistas, más bien eran dos mujercitas del mismo corte que la acompañaban, para variar tenía por nombre Andrea, en este universo; es decir, el de acá.

La vi acercarse a nosotros y me desarmó por la emoción que desató al proponerla como a la mismísima Shock, salida de la peli de Burton; que, también para variar es uno de mis directores favoritos.

Decía que se acercó, y no con las manos vacías; traía consigo una garrafa de canelazos (en plena tarde soleada de San Silvestre), un bolso con varios cartones de vino de durazno y una magnífica sonrisa burlona en su cara. Me enamoré… de su atuendo.

Le pedí que hiciéramos algunas fotos. Nos vimos varias veces. Sin alcohol de por medio, sin bolsos ni cartones, sin disfraces, sin máscaras. Plasmé en una photo shooting session más de lo que quise, más de lo que debía. Me quedé con su último maquillaje y con una docena de fotos; fin último logrado que propuso la frontera de “te llamo la próxima semana”.

La llevaba dentro. No hay traje, ni lentejuelas, ni luz, ni sonrisas que valgan para engañarla. Los encuentra donde se escondan —a los suyos—; se divierte haciéndolos cantar simplemente, en espera de su turno. Eso la despierta, la mece, la excita, a la Miseria.
El amor es ella, la Miseria, y nada más que ella; ella siempre, que viene a mentir en nuestra boca, mierda pura, y se acabó. Está en todas partes, la muy puta, no hay que despertarla, la miseria propia, ni en broma. No entiende las bromas. ¡Ja!

Me parece haber llegado al momento, a la edad talvez, en que se sabe perfectamente lo que se pierde cada hora que pasa. Sin embargo, no se ha adquirido la sabiduría necesaria para pararse en seco en el camino del tiempo; si se detuviera uno, no se sabría qué hacer tampoco, sin esa locura por avanzar que embarga y que se admira durante toda la juventud.

Ecuaciones de igualdad

La otra semana miré en la página de Javier Cevallos su frase, festajada por algunos, acerca de la muerte de un cantante famoso: "Por fin se acabaron los 80" o algo similar. Más allá de que haya muerto Jacko, también murió Farrah Facett bajo el eclipse (el mismo día) del raro aquel. Solamente sé de uno que estaría dolidísimo de la desaparición, se llama Eduardo Erazo y era su émulo y fiel seguidor, eso no importa.

Lo que quería puntualizar es que, antes de tan terrible coincidencia, se producía un accidente aviatorio y luego continuaban algunos más como una cadena. Y siguen por supuesto. Lo de Air France sobre el Atlántico y el último en Asia me parece; así también los locales que no suenan mucho a nivel internacional, salvo que se cargue a un presidente o estrella del pop.

Y ahora, una nueva cadena, se mueren escritores de semana en semana y sin mediar y sin saber cómo, nos dejan clavados en este espacio. Me refiero a Mario Benedetti (URU) y a Jorge Enrique Adoum (ECU). Ninguno de los dos ha formado parte de mi itinerario literario, pero por lo menos el ecuatoriano ha expuesto cierto criterio interesante sobre este país; además queda grato recuerdo poético musical titulado Vasija de barro. Del otro, y sin desmerecerlo, recuerdo solamente una cubierta de un libro nuevo y caro, para ese entonces y para ese medio, que blandía una chiquilla aprendiz en el jardín de la PUCE. Nada más.

PS: Javier tiene razón: por fin se fue esa sombra de mal gusto y patetismo que fueron los '80.

Para dejarla, necesité, desde luego, mucha locura y un carácter frío. De todos modos, he defendido mi alma tan bien, que, si viniera mañana la muerte a buscarme, nunca llegaría a estar, estoy seguro, tan frío, ruin y grosero como los otros.

La suya era una pena profunda, más auténtica porque se tiene la costumbre de exagerarla. No se atreve a comprender, a admitirla. Es un poco humillante, pero aun así, es pena sin duda; no es orgullo... solamente la pena de verdad del corazón y no queda más remedio que reconocer que todo eso no existe en el interior; que para el placer de sentir pena, estoy seco.

Quería dejarme tirado en plena noche y lo antes posible. Cosa normal. De tanto verte expulsado así, a la noche, acabas por fuerza en alguna parte. Es el consuelo. A fuerza de verse echado a la calle en todas partes, seguro que se acaba descubriendo lo que da tanto miedo a todos, a todos esos cabrones, y que debe encontrarse al final de la noche. Por eso, justamente, no van ellos hasta el fin.

Los amores contrariados por la miseria y la distancia son como los amores de marinero, son irrefutables y logrados. Cuando no se tiene ocasión de verse con frecuencia, no se puede regañar y eso es ya una gran ventaja. Como la vida no es sino un delirio atestado de mentiras, cuanto más lejos estás, más mentiras puedes añadir y más contento estás entonces, es lógico y normal. La verdad no hay quien la trague.

XXIII

Long you live and high you fly

And smiles you'll give and tears you'll cry

And all you touch and all you see

Is all your life will ever be.
Breathe / Pink Floyd

Una vez más es un medio año más. Medio o total, qué más da. Y como el título informa, cada vuelta, es decir, cada año o medio o total, parece que nos/me acerca a ese contacto final con la estructura a la que, desde siempre, hemos estado unidos.

En un principio, bastante ligero, casi sin sentir ese objeto al que nos/me han anclado y que más bien se perfilaba como una base que nos/me sostenía y guardaba de cualquier injerencia extraña. Era como un “ángel-de-la-guarda-no-nos/me-desampares-ni-de-noche-ni-de-día” que protegía y rescataba desde la intolerante idea de ir a cenar y dejar a los amiguitos en el patio por la noche, hasta la ida con el autobús de la escuela y los más grandotes que acechaban pero no se atrevían.

Luego, se sentiría como una carga imposible, se estaba en desacuerdo brutal con todo y con todos, sin excepción. Despotricar contra esa cuestión tan abstracta que nos/me jalaba constantemente a la sensatez y la responsabilidad que se dibujaba en un horizonte cada vez más cercano, era irremediable. Parece ser que en mi caso, debe de dar vueltas, o se “aisló” y la tuerca no accionaba ese prodigio físico; sin embargo, seguí/amos en conexión perenne con la base.

Al final, parece ser que ese retraso voluntario al giro de la tuerca, al acercamiento, y por ende, contacto definitivo con la base se acerca. Debido a ese voluntarioso y necio deseo de detener el giro (movimiento perpetuo al fin que se renueva una y otra vez sin desgastarse), ha sido forzoso que en esta etapa la tuerca gire y gire, ya libremente, sin que exista ninguna intención/razón (objetiva o pulsional) para retardar el momento del contacto.

PS: Ni siquiera soy el perno unido indefectiblemente a la base; soy el espacio que deja la espiral en altorrelieve continua que atraviesa la pieza, y por donde la tuerca recorre con una similar hasta la conjunción final.

SE DECÍA ÚNICA Y LE SALIERON CINCO MÁS

Y quien dijera que la Innombrable, aquella perla rara adorada por muchos, fuera nada más que una hermana más de una camada de seis que han florecido –unas mejor y apañadas de riquezas; y otras, pues muy venidas a menos– o han llegado hasta el ostracismo latino a donde eran confinados los desleales y malqueridos.

Qué dirían ustedes de esta Quito en Leflore, Mississippi. Acaso una de las hermanas menos conocidas, y por otro lado más repudiada, haya marchado al norte en busca de días mejores; o posiblemente llegó no hace mucho, buscando el ya gastado sueño americano.

Hay otra más, junto y arriba a la anterior; está en Tipton, Tennessee y posible que haya casado con primo lejano del primero que se llevó (como se ha soslayado en el primer caso) y convive allí desde tiempo ha.

Ya mediando esta latinidad a la que hacía referencia en algún Informe, debo decir que otra Quito, más joven y aventurera, llena de sangre mezclada y aceptada, conviva en las costas míticas y pacíficas del Panamá. Se debería por lo menos intentar cierto acercamiento con una hermana que se encuentra cerca; tal vez esa misma aceptación de su origen, sea que la haya alejado definitivamente de las otras, más altivas de su origen y estirpe.

Las dos últimas, una en Cundinamarca y la otra en Ayacucho, son vecinas de la susodicha única en el mundo. De la primera podríamos decir que se encontrará en alguna parte del departamento ya nombrado, y que se divide en 15 provincias; además, el distrito de capital, es decir, Santa Fe de Bogotá se encuentra en el mismo espacio que esta chica perdida. Uno de los municipios que forman parte, políticamente, se llama Madrid; así que, sin ir más lejos, si hay un Madrid, por qué no una Quito entre tanta desconocida.

Ayacucho es todo un nido de arte y cultura colonial; que sea tan estimado y turístico, dista mucho de una efectiva información acerca de la menor de las Quito. De todos modos, vista una, conocidas todas, ¿qué me dicen? Posiblemente sea que como ésta es capital del Paisito, pues que se localiza en esa esfera tan pública y da mucho siempre de qué hablar; y sin desmerecer, por cierto, que este año está de aniversario grande o Rund-geburtstag como dicen los alemanes a esas décadas completas que se celebran por todo lo alto. En definitiva, que esta famosa perra (por permitir que entre cualquiera con tal que pague tasa) cumplirá 200; entonces, ¡qué viva ese Bicentenario! joder.

Hasta Praha

El camino estaba constituido por cientos de letreritos que imponían el acento checo a nuestras conversaciones; entre el traqueteo del camino podía leerse: POZOR… POZOR.
…

Al fin, nos esperaba la ciudad, la multitud (horda de turistas, léase), los recuerdos, lo nuevo, los turistas, Kafka, Karl Brücke, la plaza, el reloj y los muñequitos, turistas, el Sabbat, la imposibilidad de entrar al cementerio judío, el café Kavka, las postales (Uno escribía, el Otro no tenía a quien), la oficina de correos, más gente, Wenceslao Platz –a la distancia–, las monedas, el regreso, la despedida; es decir, lo de siempre… Eso queda al final: el recuerdo.

XXII

Los labios que no besan
son pétalos muertos
son himnos sin notas
son astros sin luz.
Los pechos que no aman
son noches polares
sarcófagos tristes
que albergan dolor…
Ángel de luz / Benítez&Valencia

Solamente una frase, otra frase: “Piensen que si alguna vez despotricamos, puteamos, maldecimos en contra de la vida, también es necesario reflexionar, después, que es justamente por esa «vida» que estamos dispuestos a rompernos y experimentar nuevamente; es por esa «vida» que podemos probar lo ácido, es por aquella que decimos «vida» en su más íntima esencia; y es por esa razón que tenemos una posibilidad más para reflexionar; si no, nada sería posible”.

XXI

Entre Uno y El Otro

“En el amor todo es cuestión de tiempo.
No es bueno encontrar la persona
adecuada demasiado pronto o demasiado
tarde. Si hubiera vivido en otro tiempo
o en otro lugar, mi historia habría tenido un
final diferente.”
2046 / Wong Kar Wai (director)

Son ya casi cuatro meses que no propongo nada en este blog. Se podría decir que “ha pasado mucha agua bajo el puente”. Sí… pero, si ha corrido mucho líquido, podría ser este cuantificable, medible o pesable? También se dice que “el agua que vemos pasar en un río es la primera y la última”; seríamos capaces de medir aquella en ese lapso, en ese instante? Es acaso deducible cuánto mismo puede apreciarse de líquido en ese abrir-cerrar de tiempos? A qué espacio lineal podría corresponder el agua en un momemtum determinado? Hay un momemtum específico, una hora determinada para posicionarse en la orilla y decir: “ahí está, ahora es, esa es la cantidad real de cuánta agua ha pasado bajo el puente".