17/5/11
A LOST IS A LOST -XXVIII-
¿Qué hace uno los domingos por la tarde? ¿Mira una película, habla por teléfono, se corta las uñas o se pone a chatear sin más ni más?
No. No. Te sientas en el sofá. Preparas los utensilios. Clavas algo que soporte en la pared, agitas las ampollas, juntas los tubitos, te frotas alcohol en el brazo, el izquierdo, el derecho, qué más da.
Ves tu apartamento, chiquito, lleno de zapatos a la entrada, el closet cubierto con cortinas de IKEA, la silla giratoria frente al computador que no utilizarás más.
Buscas la vena más gorda, te introduces la aguja, ves por última vez el edredón abrigado sobre la cama. Te dejas llevar. Las 5, 6, 7 u 8 ampollas de Phropofol te arrastran, la respiración se hace lenta y te adormeces, ¡chévere!
Te fuiste. No más problemas, te relajas y te seduce la idea de quedarte en el sofá el domingo por la tarde.
Sobre el encargado del edificio, tu mejor amiga, los paramédicos, el guardia, la policía, los curiosos, el forense y demás, nada qué ver, te fuiste y estás bien, posiblemente.
Mañana, hoy, tu puerta estará cerrada, tus objetos en el lugar que los viste por última vez, tú, tú en el espacio más frío de esta noche llena de neblina, con humedad en el aire que roza los rostros de los demás.
Está bien. Estamos bien. Te has ido.
15.05.2011
15.05.2011
16/5/11
RECIBIDO DE HERNÁN
AUTORRETRATO VII
Frente a una amiga que me habla de Goico
Frente a una amiga que me habla de Goico
I
La noche está hecha de sueños
la mayoría
quebrados
Y anda poblada de animales de etilio y humo
De alas grandes
y ojos
y una sombra
como un preludio de la muerte.
La noche está hecha de sueños
la mayoría
negados
Y andan hipócritas que no abandonan nunca el comfort del día
vendiendo cuadros de pintores dormidos.
La noche está hecha de sueños
la mayoría
ignorados
Pero hay seres con los dedos plagados de fantasmas
y un susurro
que conocen la verde y oscura llanura
donde pastan las vacas de ojos extraviados
donde han visto a un conejo blanco vestido de perro azul
donde hay coyotes que muerden las manos
que conocen de rincones donde el éter huele a sexo
y dónde entran los búhos sin el permiso de dios.
quebrados
Y anda poblada de animales de etilio y humo
De alas grandes
y ojos
y una sombra
como un preludio de la muerte.
La noche está hecha de sueños
la mayoría
negados
Y andan hipócritas que no abandonan nunca el comfort del día
vendiendo cuadros de pintores dormidos.
La noche está hecha de sueños
la mayoría
ignorados
Pero hay seres con los dedos plagados de fantasmas
y un susurro
que conocen la verde y oscura llanura
donde pastan las vacas de ojos extraviados
donde han visto a un conejo blanco vestido de perro azul
donde hay coyotes que muerden las manos
que conocen de rincones donde el éter huele a sexo
y dónde entran los búhos sin el permiso de dios.
II
Sonámbulo de hambre y deseo
mudo la piel
Despueblo mi último refugio
de humo
Cambio arte por fuego
Cambio arte por humo
Cambio arte por vidrio relleno
Cambio arte por cilindros de papel
Cambio arte por sonrisa
Cambio arte por decencia
Cambio arte porque la policía no golpee más niños
Cambio arte porque el cardenal al fin nos deje en paz
Cambio arte porque los murales en Moca...
Cambio arte porque mi familia no debió hacerlo...
Cambio arte porque a ti te quiero
porque te atreves a verme a mí
y no solo a este espanto
que ven aquellos.
Pero mira los búhos Trini
Por eso los búhos no siempre abren sus alas
Por eso los búhos no siempre muestran sus garras
Por eso los búhos esconden su pico
Ya nadie recuerda nunca que vuelan
que atrapan
que comen como la noche
es que no saben que los búhos son la noche
que en sus ojos hay espejos
ellos solo saben que los búhos con su ojos
nos miran
y cuando los ven se enamoran y tiemblan
y cuando los ven se resisten y tiemblan
y cuando los ven corren y tiemblan
y cuando los ven se esconden y tiemblan
o mueren.
Pero yo soy hombre y árbol
hecho de noche abierta.
Los búhos me pueblan
se posan con sus garras en mis piernas
se limpian el pico en mi lomo
reposan sus alas en mi pecho
y llenos de enigmas
con esos ojos grandes
me miran
y yo tengo que pintarlos.
Abre los ojos
ve
ahí están
no te harán daño.
La noche esta hecha de sueños
la mayoría
cifrados
y una noche iré de fiesta
con mis ojos grandes
a mirar con ellos
a volar junto a la muerte
y sobre ella.
Mira
son los búhos Trini
y están hechos de miedo
son los búhos Trini
y están hechos de miedo
son los búhos Trini
los búhos
Trini
mírame
Soy yo.
H. / Santo Domingo 2010
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